Quando o Bitcoin caiu 30% nas primeiras horas da manhã, Li Ming estava a beber a sua terceira chávena de café.

O seu telemóvel começou a vibrar, sete mensagens seguidas, todas do mesmo nome: Zhao Jianguo. Este aposentado contabilista de uma fábrica de aço tinha trocado as suas poupanças de toda a vida, 420.000 USDT, e comprometido-se totalmente com a sua estratégia de “Ordem de Proteção do Principal$BTC ‌$ETH ‌$SOL ‌”.
“Gestor Li! O mercado desabou!”
“Os nossos contratos ainda estão protegidos?”
“Gestor Li, está aí?”
Li Ming não respondeu. Passou para o modo de fundo, assistindo ao seu algoritmo de “Pagamento em Tempo” a ativar-se automaticamente. Ao primeiro sinal de volatilidade do mercado a ultrapassar o limiar, o sistema congelou a conta de Zhao Jianguo e começou a executar os cálculos de pagamento.
Ele não é um estafador. Pelo menos, não neste momento.
Os colegas dele riram-se da sua ingenuidade. “Contrato de proteção do principal? Ainda há que pagar? Não sabes como é o mercado de criptomoedas?” Mas Li Ming insistiu em escrever aquela linha de código: quando a perda de um seguidor exceder 15%, transferir automaticamente fundos do seu pool de margem para cobrir a diferença.
Agora, o seu pool de margem estava a encolher a uma taxa visivelmente rápida. Um por um, os pedidos de pagamento de todas as treze contas de seguidores piscavam na fila. O de Zhao Jianguo estava na frente, precisando de um pagamento de 190.000.
Fora da janela, Xangai estava a chover com chuva congelada. A mão de Li Ming pairava sobre o rato; com um clique direito, podia terminar este processo automático de pagamento—havia de fato uma área cinzenta no contrato, uma cláusula que permitia suspender em cenários de risco sistémico extremo. Ele tinha escrito essa linha, naturalmente sabendo como ativá-la.
A oitava mensagem de Zhao Jianguo chegou: “Gestor Li, não quero ganhar dinheiro, só quero manter o meu principal para pagar a entrada do meu filho…”
Li Ming olhou para o carimbo de hora que piscava na tela: 04:17. Dentro de uma hora, Zhao Jianguo acordaria, como nos últimos três meses, primeiro fazendo papa para a esposa, depois abrindo o seu aplicativo móvel para verificar a conta. O que veria hoje?
O algoritmo atingiu a sua última etapa. Apareceu uma janela pop-up: “Confirmar transferência de 190.000 USDT para a conta ZHAO_1949? Esta operação é irreversível.”
Li Ming acendeu um cigarro, a fumaça a rodopiar diante da tela. Pensou no pai, também contabilista, que tinha confiado as suas poupanças de toda a vida a algum “Produto Financeiro de Proteção do Principal”, só para perder tudo naquele crash do mercado de ações. Lembrou-se de como o pai olhava fixamente para o livro de passagens vazio durante vinte anos.
Quando o cigarro acabou, apagou-o e clicou em confirmar.
Quase ao mesmo tempo, a mensagem de Zhao Jianguo voltou a chegar: “Gestor Li, acabei de verificar a minha conta… há mais 190.000? O que é isto?”
Li Ming finalmente digitou uma resposta: “Professor Zhao, este é o pagamento mínimo garantido de acordo com o contrato. O seu principal de 420.000 permanece intacto e sem danos. Por favor, verifique.”
Ele voltou para a sua conta principal. Após o pagamento, o saldo restante era inferior a 50.000. Mas então fez algo que até o sistema de monitorização piscou avisos: transferiu manualmente mais 5.000 para a conta de Zhao Jianguo.
O telemóvel voltou a vibrar, e Zhao Jianguo enviou uma série de emojis chorosos: “Gestor Li, o que é estes cinco mil extras?”
“Juros,” respondeu Li Ming, “embora não esteja no contrato.”
Desligou o computador; ainda estava escuro lá fora. O último brilho da tela refletia o seu rosto exausto. Os colegas dele iriam rir-se dele por estar a ficar louco, mas ele sabia que, depois de estar nesta indústria há muito tempo, é preciso acreditar em algo—mesmo que seja apenas na “Código de Pagamento em Tempo” que ele próprio escreveu.
A chuva congelada lá fora tinha parado em algum momento. Quando os primeiros raios de amanhecer entraram, Li Ming pensou que talvez hoje devesse ligar ao pai.