Qual é realmente a coisa mais importante na vida de uma pessoa?

Quando tinha três anos, segurava firme o pirulito na mão, convencido de que aquilo era o mais importante.

Quando tinha cinco anos, passei uma tarde inteira perseguindo uma libélula; naquele momento, ela parecia ser o mais importante.

Quando tinha sete anos, olhava para o certificado de prêmio do meu colega de carteira, com inveja e um pouco de ciúmes, achando que talvez aquilo fosse o mais importante.

Quando tinha nove anos, deitado à sombra de uma árvore, o sol filtrado no rosto, um verão tranquilo era algo que eu valorizava muito.

Quando tinha treze anos, percebi que a carta de admissão do colégio de elite era muito importante para minha vida.

Quando tinha dezesseis anos, sentado na sala de aula, com a brisa passando, olhando fixamente para o rabo de cavalo da garota da frente, de repente achei que continuar assim também não era ruim.

Quando tinha dezoito anos, estudava dia e noite, rezando e pedindo aos deuses, tudo por uma carta de aceitação na universidade.

Quando tinha vinte e dois anos, me despedi da escola, ingênuo, entrando na chamada sociedade; um emprego tornou-se o mais importante.

Quando tinha vinte e quatro anos, celebrei meu casamento, olhando para os convidados e minha noiva — ela certamente não era mais aquela garota de dezesseis anos —, senti uma pontinha de tristeza, mas naquele momento, minha noiva tornou-se a pessoa mais importante para mim.

Quando tinha vinte e cinco anos, com amigos de farra, brindando, contando histórias, numa fase ingênua, achava que a aparência era o mais importante.

Quando tinha vinte e seis anos, aguardava ansiosamente do lado de fora da sala de parto; o choro quebrou o silêncio, e eu soube que algo mais importante estava chegando.

Quando tinha trinta e três anos, atolado de dívidas de casa e carro, achava que o dinheiro era o mais importante.

Quando tinha trinta e oito anos, meu pai, sempre firme, começou a pedir minha opinião; naquele momento, percebi de repente que ele já estava ficando velho.

Ainda aos trinta e oito anos, minha mãe não me repreendeu mais, mas falava sem parar, com um pouco de cautela — eu sabia que ela também envelheceria.

Mais uma vez aos trinta e oito anos, meu filho não dependia mais de mim; tinha sua própria vida com amigos, e eu sabia que, dali em diante, ele só se afastaria de mim.

Naquele ano, percebi que talvez o tempo seja a coisa mais importante nesta vida.

Quando tinha quarenta anos, ao ver os relatórios médicos confusos, lembrei que nunca me senti realmente importante.

Quando tinha quarenta e cinco anos, vivi uma meia-vida de confusões; enquanto descansava a barriga de cerveja no trabalho, recordei meus sonhos de juventude e percebi que nunca tinha considerado meus sonhos tão importantes.

Quando tinha cinquenta anos, assistindo meu filho entrando na cerimônia de casamento com uma garota legal, fechei os olhos e observei meu filho no palco, sem saber se a noiva era aquela por quem ele se apaixonou aos dezesseis anos, mas senti que a felicidade dele era mais importante que a minha.

Quando tinha cinquenta e cinco anos, ofegante, seguia o rastro do neto, com medo de que ele caísse; naquele momento, nunca dei ao neto grandes expectativas, sua segurança e felicidade eram o mais importante.

Quando tinha sessenta anos, enterrei meus pais juntos; envelhecer trouxe uma nova perspectiva, muitas coisas deixaram de ser tão importantes. Não chorei, apenas senti que as repreensões do pai e as falas da mãe eram extremamente importantes naquele momento.

Quando tinha setenta anos, minha esposa partiu primeiro; meu filho, minha nora, bem-sucedidos na carreira, meu neto estudando longe, eu só podia vaguear sem rumo pelas ruas, achando que ela era muito mais importante do que as velhas na praça dançando.

Quando tinha setenta e cinco anos, no hospital, quando o médico pediu para eu sair e deixou meu filho sozinho, percebi que o tempo estava acabando. Aproveitei para ligar para o neto e dizer: se você se apaixonou por uma garota aos dezesseis anos, segure firme, como segurar o pirulito na mão aos três anos. Depois de pensar um pouco, achei que era um pouco desrespeitoso, então, quando a ligação foi atendida, só disse: "Vovô sente sua falta, venha me visitar quando puder." O médico me tranquilizou, dizendo que não era nada grave; eu sorri e disse ao médico que a vida não tinha grandes problemas, o mais importante era continuar vivendo.

Quando tinha setenta e seis anos, o neto veio me visitar; ao ver que eu estava à beira da morte, senti-me um pouco desconfortável. Meu filho, minha nora, ao meu lado, chorando sem parar, eu não tinha mais energia para pensar no que era mais importante. Só queria que tudo fosse simples, meus filhos e nora já não eram jovens, a saúde deles não aguentava, e o neto, recém-iniciado na carreira, não podia tirar folga sem prejudicar a imagem com o chefe.

Enquanto pensava nisso, uma brisa soprou e cegou meus olhos. Quando abri os olhos, meus pais segurando as mãos, com o sorriso mais familiar no rosto, eram jovens. Eles abriram os braços, me convidando para um abraço. Eu os queria tanto, que sem hesitar, pulei da cama e corri para eles. Durante a corrida, me transformei na minha idade de sessenta anos, depois de cinquenta, depois de quarenta, depois de trinta, até voltar a ser criança de três anos. Finalmente, eles puderam me abraçar novamente. Eu acenei para eles, e eles sorriram, me levando nos braços e se virando para partir. Olhei para meu filho, minha nora e meu neto; eles segurando meus braços de setenta e seis anos, chorando desesperados. Apesar da tristeza, tudo bem, eu sabia que eles ainda poderiam viver bem.

Então, o que é mais importante? Tudo é importante, mas também não é algo que se precise ter a todo custo.

Porque aquilo que você achava mais importante, um dia, você vai perder. A saudade é uma constante na vida.