À 23 ans, les manipulateurs de marché m'ont forcé à "vendre mon corps pour survivre", combien d'années encore je peux tenir ?

23 ans.
À cet âge, les autres font des stages, tombent amoureux, économisent pour l'apport d'une maison.
Moi ? Je sauve ma position.
Putain, je n'ai même pas vendu mes reins, et j'ai déjà emballé ma dignité pour la vendre.
À 3 heures du matin dans une chambre d'hôtel, mon pantalon à moitié remonté, la riche femme vient de m'envoyer 8000U pour sauver ma position liquidée.
Elle caresse ma tête en disant : "Tu es encore jeune, la prochaine fois que tu te fais liquider, viens directement chez moi, pas besoin de chercher des excuses."
Mon sourire est plus difficile que les larmes.
23 ans, c'était supposé être l'époque de la gloire et de la vigueur, mais maintenant ce que je redoute le plus n'est pas de perdre de l'argent, c'est qu'elle me trouve trop vieux et sans valeur la prochaine fois.
Les manipulateurs rient à gorge déployée en vidant leurs positions au sommet.
Moi, je suis à genoux au creux de la courbe, l'suppliant pour renouveler le financement.
La liquidité m'a vidé, elle m'a épuisé.
C'est la même moisson, juste la méthode est plus directe.
Actuellement ma position est à peine verte.
Mais quand je regarde l'écran du téléphone, je ne vois pas un jeune homme, je vois un légume financier qui a prématurément dilapidé tout jusqu'à devenir chauve.
À 23 ans, j'ai appris à échanger mon corps pour des U.
Quelques fois de plus, je vais probablement devoir changer de métier et devenir un outil de survie professionnel.