L'être humain, tout au long de sa vie, qu'est-ce qui est vraiment le plus important ?

À l'âge de trois ans, je tenais fermement mon suc, convaincu que c'était ce qu'il y avait de plus important.

À l'âge de cinq ans, j'ai passé tout un après-midi à attraper cette libellule, et à ce moment-là, elle semblait être ce qu'il y avait de plus important.

À l'âge de sept ans, je regardais le certificat de récompense de mon camarade de classe, avec envie et un peu de jalousie, pensant que cela pouvait être ce qu'il y avait de plus important.

À l'âge de neuf ans, allongé à l'ombre d'un arbre, le soleil filtrant sur mon visage, un été paisible était pour moi d'une importance capitale.

À l'âge de treize ans, j'ai compris que la lettre d'admission au lycée prestigieux était très importante pour ma vie.

À l'âge de seize ans, assis en classe, une brise traversant la salle, je fixais distraitement la queue de cheval de la fille devant moi, et soudain, je me suis dit que continuer comme ça, c'était pas mal non plus.

À l'âge de dix-huit ans, j'étudiais jour et nuit, priant et implorant, tout ça pour une lettre d'admission à l'université.

À vingt-deux ans, après avoir quitté le campus, entrant naïvement dans ce qu'on appelle la société, un emploi est devenu ce qu'il y avait de plus important.

À vingt-quatre ans, j'ai célébré mon mariage, regardant la salle pleine d'invités et ma nouvelle épouse. Elle n'était pas celle que j'avais aimée à seize ans, mais à ce moment-là, je ne pouvais que ressentir une certaine nostalgie. Pourtant, cette femme est devenue la personne la plus importante pour moi.

À vingt-cinq ans, avec mes amis, je levais mon verre, racontant des blagues, dans une jeunesse insouciante, pensant que l'honneur était ce qu'il y avait de plus important.

À vingt-six ans, j'attendais anxieusement devant la salle d'accouchement, les pleurs brisant le silence, et je savais que ce qui était encore plus important arrivait.

À trente-trois ans, submergé par les prêts immobiliers et auto, je pensais que l'argent était vraiment crucial.

À trente-huit ans, mon père, d'habitude si dur, a commencé à me demander mon avis. À ce moment-là, j'ai soudainement réalisé qu'il était enfin vieux.

Et encore à trente-huit ans, ma mère ne m'a plus jamais réprimandé, mais elle a continué à me parler sans relâche, avec une certaine prudence. Je savais qu'elle aussi vieillirait.

Et encore à trente-huit ans, mon fils ne collait plus à moi, il vivait sa propre vie avec ses amis. Je savais qu'à partir de maintenant, il ne cesserait de s'éloigner de moi.

Cette année-là, j'ai compris que peut-être, le temps est ce qui est le plus important dans ce monde.

À quarante ans, en regardant des rapports médicaux désordonnés, je me suis souvenu que je ne m'étais jamais vraiment considéré comme important.

À quarante-cinq ans, ayant vécu une vie insipide, en me grattant le ventre de bière au travail, en repensant à mes rêves de jeunesse, je n'avais jamais pensé que les rêves étaient si importants.

À cinquante ans, en regardant mon fils entrer dans la salle du mariage avec une fille plutôt sympa, je plissais les yeux en regardant mon fils sur scène, ne sachant pas si la mariée était celle qu'il avait aimée à seize ans. Mais je pensais que le bonheur de mon fils était plus important que le mien.

À cinquante-cinq ans, haletant, je suivais mon petit-fils de près, craignant qu'il ne tombe. À ce moment-là, je ne lui ai jamais donné de grandes espérances, tant que lui était en sécurité et heureux, c'était ce qui comptait le plus.

À soixante ans, j'ai enterré mes parents ensemble. En vieillissant, beaucoup de choses sont devenues plus claires. Je n'ai pas pleuré, je me suis simplement dit que la réprimande de mon père et les bavardages de ma mère étaient d'une importance extrême à ce moment-là.

À soixante-dix ans, ma femme est partie la première. Mon fils, ma belle-fille, ont réussi dans leur carrière, mon petit-fils étudie à l'université à l'étranger. Je ne peux que me promener sans but dans la rue, inexplicablement convaincu que ma femme est bien plus importante que ces vieilles dames dansant dans la place.

À soixante-quinze ans, à l'hôpital, le médecin m'a demandé de sortir, laissant seul mon fils. J'ai compris que le temps était compté. Profitant de ce moment, je lui ai passé un coup de fil. Je voulais lui dire que si, à seize ans, il était tombé amoureux d'une fille, il devait la serrer fort, comme il tenait son suc à trois ans. En y repensant, je me suis dit que c'était peut-être un peu irrespectueux, mais après avoir décroché, je n'ai dit qu'une seule chose : "Grand-père pense à toi, viens me voir quand tu peux." Le médecin m'a rassuré, ce n'était pas grave. J'ai souri en lui disant que la vie n'avait pas de gros problèmes, que le plus important était simplement de continuer à vivre.

À soixante-seize ans, mon petit-fils est venu me voir. En me voyant si faible, j'ai ressenti un peu de gêne. Mon fils, ma belle-fille, étaient là, pleurant à chaudes larmes. Je n'avais plus la force de penser à ce qui était le plus important. Je voulais simplement que tout se passe simplement pour la suite. Mon fils et ma belle-fille n'étaient pas jeunes, leur corps ne pouvait pas supporter beaucoup, et mon petit-fils venait de commencer à travailler. Prendre un congé était difficile, il ne voulait pas laisser une mauvaise impression à son patron.

Alors que je pensais à tout cela, une brise inattendue m'a aveuglé. J'ai ouvert les yeux. Mes parents, main dans la main, avec leur sourire le plus familier, étaient jeunes. Ils m'ont tendu les bras pour que je les serre. Je les ai tellement désirés. Sans hésiter, j'ai sauté du lit et couru vers eux. En courant, je suis devenu un homme de soixante ans, puis cinquante, quarante, trente ans, jusqu'à redevenir un enfant de trois ans. Enfin, ils ont pu me prendre dans leurs bras. Je leur ai fait un signe de tête, ils ont souri en faisant de même, puis ils m'ont tourné le dos et sont partis. J'ai regardé en arrière mon fils, ma belle-fille, et mon petit-fils. Ils tenaient dans leurs bras mon corps de soixante-seize ans, en pleurant à chaudes larmes. Même si c'était difficile, ce n'était pas grave. Je savais qu'ils pouvaient continuer à vivre très bien.

Alors, qu'est-ce qui est le plus important ? Tout est important, mais ce n'est pas indispensable.

Car ce que tu as cru être le plus important, il y aura un jour où tu le perdras. Le regret est la norme de la vie.