¿Lo más importante en la vida de una persona?

A los tres años, agarrado firmemente a mi piruleta, creía con certeza que eso era lo más importante.

A los cinco años, pasé toda una tarde persiguiendo a una libélula; en ese momento, parecía lo más importante.

A los siete años, miraba el diploma de mi compañero de mesa, con envidia y un poco de celos, pensando que quizás eso también era lo más importante.

A los nueve años, tumbado bajo la sombra de un árbol, con el sol filtrándose en mi rostro, un verano tranquilo era para mí algo sumamente importante.

A los trece años, me di cuenta de que la carta de aceptación a un instituto de élite era muy importante para mi vida.

A los dieciséis años, sentado en el aula, con la brisa entrando, distraído mirando la coleta de la chica de la fila del frente, de repente pensé que quizás seguir así también estaría bien.

A los dieciocho años, estudiaba día y noche, rezaba y pedía a dioses y budas, solo por una carta de aceptación universitaria.

A los veintidós años, dejando la escuela, entrando en lo que llamamos sociedad, un trabajo se convirtió en lo más importante.

A los veinticuatro años, celebré mi boda; mirando a los invitados y a mi novia, que claramente no era la misma chica de mis dieciséis años, sentí algo de tristeza, pero en ese momento, mi novia se convirtió en la persona más importante para mí.

A los veinticinco años, con amigos y compañeros, brindando y contando chistes, en una etapa ingenua, solo pensaba que la cara era lo más importante.

A los veintiséis años, esperando ansioso fuera de la sala de parto, el llanto rompió la tranquilidad; supe que lo más importante había llegado.

A los treinta y tres años, agobiado por las hipotecas y préstamos de coche, pensé que el dinero era demasiado importante.

A los treinta y ocho años, mi padre, siempre tan firme, empezó a pedirme opinión; en ese momento, de repente, me di cuenta de que ya era viejo.

Y justo en ese mismo año, mi madre dejó de regañarme y empezó a susurrar con paciencia y algo de cautela; sabía que ella también envejecería.

Y otra vez en ese mismo año, mi hijo ya no era pegajoso conmigo; tenía su propia vida con amigos. Sé que, a partir de entonces, solo se alejará más y más de mí.

Ese año, de repente, comprendí que quizás el tiempo es lo más importante en este mundo.

A los cuarenta años, mirando los informes médicos desordenados, recordé que nunca me había sentido realmente importante.

A los cuarenta y cinco años, tras medio vida de confusión, con la barriga de cerveza en el trabajo, recordando los sueños de juventud, nunca pensé que los sueños serían tan importantes.

A los cincuenta años, viendo a mi hijo y a una buena chica entrar en el templo del matrimonio, cerré los ojos y observé a mi hijo en el escenario, sin saber si la novia era la misma que él amó a los dieciséis, pero sentí que la felicidad de mi hijo era más importante que la mía.

A los cincuenta y cinco años, jadeando, seguía a mi nieto, temiendo que se caiga; en ese momento, nunca le di grandes expectativas, solo quería que estuviera sano y feliz, eso era lo más importante.

A los sesenta años, enterré a mis padres juntos; con la edad, muchas cosas se ven con más claridad. No lloré, solo sentí que las reprimendas de papá y las palabras de mamá eran en ese momento lo más importante.

A los setenta años, mi esposa se fue primero; mi hijo, mi nuera, con éxito en sus carreras, mi nieto estudiando en otra ciudad, yo solo paseaba sin rumbo por la calle, sintiendo que mi esposa era mucho más importante que esas ancianas bailando en la plaza.

A los setenta y cinco años, en el hospital, cuando el médico me pidió que saliera y dejó solo a mi hijo, entendí que el tiempo se acababa; aproveché para llamar a mi nieto y decirle que si alguna vez en los dieciséis años se enamoró de alguna chica, que la apretara fuerte, como apretó la piruleta a los tres años. Pensándolo bien, me pareció un poco irrespetuoso, así que cuando contestó, solo le dije que el abuelo te extraña, ven a verme cuando puedas. El médico me tranquilizó diciendo que no era nada grave; sonreí y le dije que en la vida no hay grandes problemas, lo importante es seguir viviendo.

A los setenta y seis años, mi nieto vino a verme; al verlo en mis últimos momentos, sentí algo de incomodidad. Mi hijo, mi nuera, estaban a mi lado, llorando desconsolados. No tenía fuerzas para pensar en lo que era más importante, solo quería que todo fuera sencillo; mi hijo y mi nuera ya no eran jóvenes, su salud no era buena, y mi nieto, que acababa de empezar a trabajar, no podía pedir permiso, no quería dejar una mala impresión en su jefe.

Justo en ese momento, una brisa desconocida me cegó los ojos. Cuando abrí los ojos, mis padres, tomados de la mano, con la sonrisa más familiar en sus rostros, estaban allí. Eran jóvenes, me extendieron los brazos y me invitaron a abrazarlos. Los extrañaba tanto, que sin dudar, salté de la cama y corrí hacia ellos. Mientras corría, me convertí en un hombre de sesenta años, luego de cincuenta, de cuarenta, de treinta, hasta volver a ser un niño de tres años. Finalmente, pudieron volver a abrazarme. Asentí con la cabeza hacia ellos, y ellos sonrieron y asintieron también, girando para irse. Miré atrás a mi hijo, a mi nuera y a mi nieto; me abrazaron con lágrimas en los ojos, llorando desconsolados. Aunque me dolía dejarles, sabía que podían seguir viviendo bien.

Entonces, ¿qué es lo más importante? Todo es importante, pero no es imprescindible.

Porque lo que una vez consideraste lo más importante, algún día lo perderás. La tristeza siempre será parte de la vida.